Cachivaches

La acumulación de cosas es un estorbo: que si los libros comprados desde que aprendimos a leer poniendo de colores las paredes que detrás de ellos olvidan su blancura, que si los anillos de zafiros de la abuela sepultados al fondo de un alhajero porque son muy grandes para nuestros dedos, que si la enciclopedia de arte que atesoramos sólo porque nos encanta mirar sus tomos iguales y parejos pero que no leemos nunca, que si los discos de acetato, herencia del abuelo, que ya ni siquiera podemos escuchar porque el tornamesa hace 20 años que se descompuso, los recuerdos de bautizos, graduaciones, primeras comuniones, quince años y bodas que nos dieron primos, tías, nietos, hermanas, abuelos, sobrinos, amigas, jefes y demás conocidos, que se hayan bañados de millones de minúsculas briznas de polvo en dos de los tres anaqueles de algún librero o en la vitrina, los ceniceros robados de los hoteles de cada vacación en la que fueron creciendo los niños o en que fuimos envejeciendo, los pétalos de la rosa que nos dio un amor entre las páginas de una novela que ya ni recordamos tener, la medalla de primer lugar en la competencia de natación que tenía listón rojo y era dorada y que ahora confundimos con una tapa vieja para tirar a la basura y así sigue la interminable lista de objetos que atiborran nuestros cajones, armarios y repisas, que mueren de tedio ante nuestro olvido y que entorpecen el tránsito por la casa. No sirven para nada, son sólo un desesperado intento por atrapar el tiempo, esos buenos momentos que vamos acumulando en la vida y que no queremos olvidar nunca.