¿Qué ves en mí que tanto te molesta?

Aquella tarde estaba bailando: los pies plantados en el suelo tratando de seguir el desplazamiento adecuado, el cuerpo erguido y tirante, la mente al pendiente de los movimientos, los brazos extendidos, las manos empujando el inmenso velo contra las corrientes del aire.
Todo era giro, reboleda, inmensidad del espacio que se opone a quedarse vacío, dulzura de mi cuerpo que intenta llenarlo, todo era belleza, esperanza, alegría.
De pronto, sentí mi mano izquierda entumecida y escuché el chasquido de una palma que choca contra otra. Giré la cara hacia el accidente con una sonrisa en los labios, pero un “aaasssshhhh” apareció como un muro apretado contra la punta de mi nariz.
Ni una palabra, sólo una fantasía, una interjección prolongada que apenas dice y significa tanto: ¡aaasssshhhh!, ¡qué dolor!, ¡qué desesperación!, ¡qué mentira! ¿Cómo te atreves a pegarme, a ser tan torpe y descuidar tu espacio, a entrometerte en el mío, a existir y pararte a mi lado?
La china marcó su territorio: con gran alarde anunció que se haría para adelante porque… y en esos puntos suspensivos que flotaron por el aire del salón puso una mirada extraña, una actitud de reproche, un dejo de desprecio y unas enormes ganas de construir paredes invisibles.
Días después la encontré sentada mirándome: toda su atención se vertía sobre mi cuerpo, mi cabello, mis movimientos plagados de técnica clásica; me odiaba y sin quererlo me engrandecía. A mi alrededor había chorros y chorros de belleza y alegría que nada tenían que ver con mi presencia. Yo era invisible, pero ella dejó de verlo todo para mirarme y en su deseo se olvidó de sí misma. Me convirtió en la cosa más importante de su mundo, de su mirada y me hizo sentir como una artista que se luce sobre el escenario. Hubiera querido girarme hacia ella y hacer una caravana para agradecerle, hubiera querido acercarme y preguntarle a la cara: ¿qué ves en mí que tanto te molesta?