I
Veo atrás, y era esa vida otra.
Ella, yo otra y no ésta, era un dibujo de mí misma
Era sí, otra vida, otra esfera.
II
¿De qué se trata la vida, esta vida que miente con su promesa de eternidad, que se cae cada vez que se nubla la vista, que se esconde debajo de la piel de cada célula? ¿De producir, de enplacerarse, de estar por ahí en pérdida y ganancia, de aceptar el agujero negro que come por dentro, de abrazar "la luz del mundo", la nada, la propia calma? Se trata, creo yo, de vivirla sin razón y sin remedio, sin absolutos ni oraciones, guardados en la música, en el movimiento inquebrantable de los pulmones, en la danza.
¿De qué se trata la vida, esta vida que miente con su promesa de eternidad, que se cae cada vez que se nubla la vista, que se esconde debajo de la piel de cada célula? ¿De producir, de enplacerarse, de estar por ahí en pérdida y ganancia, de aceptar el agujero negro que come por dentro, de abrazar "la luz del mundo", la nada, la propia calma? Se trata, creo yo, de vivirla sin razón y sin remedio, sin absolutos ni oraciones, guardados en la música, en el movimiento inquebrantable de los pulmones, en la danza.
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